Pepe

это пачка хороших сигарет купленных в отдельном магазине,тёмно-зелёная,чуть витиеватые буквы в названии,открываешь,вдыхаешь запах и понимаешь - да,здорово...в этом ощущении много воспоминаний,много силуэтов на перекрёстках памяти...и времена,когда слушали Высоцкого на французском в старой-старой квартире,и запах сваренного кофе,и ощущение растянутого до бесконечности времени,словно ты скульптор,который приготовил материал,размесил,раскатал,но вместо формы делаешь что-то сугубо абстрактное,стелющееся,инопланетное,не имеющее названия,не имеющее аналогов...

"нет ничего,есть дым от сигарет и медленная плоскость потолка"

я курю возле кофейни,где взял американо с молоком на вынос...голуби что-то обсуждают прямо возле моих ног,метрах в пятнадцати движутся механические повозки образца начала двадцать первого века...и вдруг привычная медитация рушится...

"вы,что читать не умеете?" - лет тридцать,плотный,казанки сбиты,наглый тон,такие же глаза,кивает на табличку "курение запрещено"...я молчу,мне лень ему что-то объяснять...что пять лет умирал от Паркинсона мой отец,который также послушался этих рекламных табличек с перечёркнутыми сигаретами,а потом оказалось,что после 60 нельзя бросать курить,это смертельно неправильный шаг,ибо безвозвратно нарушается обмен веществ...

плотный ждёт,пауза как в музыке очень ритмична,она нарастает,в ней есть динамика,развитие и я думаю не о его самодовольности,а о том как же прекрасно молчание в своей силе...как раз последняя затяжка,последний глоток...это не конфликт думаю я,это значок окончания музыкального такта,ситуация заканчивается...

выкидываю стакан в урну и покидаю это мгновение...я не нанимался в просветители...весь этот мир постоянно тебе лжёт,заваливает благодушием,вкусностями,неясными радужными ожиданиями и лично в твою задачу входит понять это и преодолевать это,быть бдительным в чтении мелких шрифтов в этих невидимых ежедневных контрактах,так что удачи тебе,плотный

Высоцкий продолжает играть в моей голове,решаю пройтись,слишком много
воспоминаний,слишком много...