Портрет В Простенке У Окна

Необратимостью потерь
Жизнь наполняется отныне.
В печали дом открыта дверь,
Где воздух с запахом полыни.
И мысль в мгновенье ока стынет,
Напоминая сущность бытия:
Пришёл... побыл... пожил...
                и канул в веки,
Как греки, римляне, ацтеки...
На сколько?
                Яхве – судия.
Оставил след иль только прочерк.
Побыл никем иль судьбами вершил.
Жизнь сыну подарил иль дочке,
Да через Спикс унылый переплыл.
Не всё ль равно,
         как выглядит надгробье.
Оно потомкам память бередит.
И без тебя семейное застолье
Смеётся,
       плачет,
             спорит,
                говорит...
Твой стул не опустел – он занят.
На нём теперь significant  другой.
Твой век истёк –
               ты ныне за Рекой.
Всё, что осталось –
               памятник и память.
И карточка в простенке у окна,
Пейзажи рядом, гения портрет.
Ты прожил жизнь, как твой отец и дед,
Исполнив долг.
            Сполна иль не сполна?
А, кто ответить может на вопрос?
Лишь ты, ведь жизнь полна секретов.
Но ты ушёл. Ты в космосе, ты где-то...
Сын скажет, он работал на износ.
И, что с того? Я не один такой.
Таких, как я, гребут лопатой.
Я – труженник,
            я парень из бригады.
Не весть какая личность.
                Не герой.
Я был обычный, не искавший славы.
Частенько отвечал, глаза упёрши в пол.
Писать пытался, изгнанный державой,
Но, как сказал Серёжа,
                только в стол.
Я не жалею лет, увы, прошедших.
Я жил с любовью.
               Думал и творил.
А, что пробиться не хватило сил,
Простите все.
         Надежды не даны ушедшим.
В печальном доме есть порог.
Он разделяет жизнь и вечность.
Кого-то призывает Бог,
Другие – всё ещё беспечны.
В ночной тиши мерцает фитилёк.
Свеча гореть не может вечно.
Мы все проходим жизненный урок
От рождества...
           до с Богом встречи.