Прошлый день

 Офонарели улицы, пыль улеглась к ногам,
жёлтые лики окон благочестиво-светлы.
Выскочил в небо месяц, вынес свои рога,
и потерялся где-то в переплетеньи веток.
День умирал под лавкой, ставший ушедшим днём,
скорбно над ним склонилась ветка раздетой липы.
Кто-то когда-то вспомнит, "был" - говоря о нём.
Может быть, улыбнётся, может быть, горько всхлипнет.
Корчился день на чахлой высушенной траве,
через минуту новый прошлое похоронит.
Липа рыдала в голос, в ночь эту овдовев,
шёл безралично мимо туманище посторонний.
Ночь, улизнув в рассвет, сожгла за собой мосты.
Жизнь покатилась дальше
                быстро, нетерпеливо.
Люди сказали: воздух что-то совсем остыл,
смотрите-ка, лист последний
                сронила на лавку липа.
И пошагали дальше по зову различных дел,
раскладывая следы - чёрные многоточья.
Так вот и я когда-то среди безразличных тел
сгорю на сухой траве, взвыв на Луну по-волчьи.
И не заметит мир, что стал он на "я" бедней,
на целую жизнь бледней на стенах его обои.
...Себе обещаю помнить о жёлтом сентябрьском дне -
вдруг и меня запомнит кто-то любимый мною.