Обувь, осколки, лохмотья
Это мои угодья, построенные из дней.
Замурованы в подвале двери Монастыря.
Между холодной погодой и серым оконным крестом - в сумерках старая печь.
И на ветхий вид мой несмотря, из меня можно пользу извлечь.
Но
Ступени провалены, мыши пищат.
Шторы зато накрахмaлены, так, что трещат.
Для каждой радости и для каждой печали во мне есть замысловатости, всю мою жизнь что молчали.
Ставня оторвана.
Кровля течёт.
Моя жизнь вся надорвана.
Сердце скрип издаёт.
Я не обрёл достоинства.
Всё что есть у меня - скромность до убожества, да забытая, заросшая тропа к прогнившему крыльцу,
И история плачевная моя, когда проснулась я ближе к своему концу, надеясь на выживание,
поняла - я превратилась в старое изношенное здание, и оно мне к лицу.
И увидела я наконец-то свой двор -
Пылающий костёр, в нём станут меня хоронить, а
Вокруг тощий жидкий забор из людей,
И нет ничего страшней, -
им дом ветхий, усталый придётся сносить...
Свидетельство о публикации №123041801924