Строчки о стихах

Бывают всё-таки провидцы и пророчицы,
кто смотрит гордо на костёр и кнут,
а чаще нечего сказать, а хочется,
и губы чмокают чего-то, как жуют.
                ***
Она легка, блудливая банальность,
Она вовсю щекочет ухо даже,
Не то что фразой грубою, опальной
Тебе с размаху кто-то горько вмажет.
                ***
Себя в строптивой одолеть борьбе,
Всё сохранить, не выплеснуть наружу,
И удержать всё личное в себе,
Ведь оно точно никому не нужно.
                ***
А чувства затолкать в грудину лучше ли,
чтоб самый миг поползновенья стих,
лишь потому, что не нашёлся слушатель,
которого встревожил бы твой стих?
                ***
И я из слов выращиваю кости,
наслаиваю мясо, кожу, волос,
процесс запущен, в неуклонном росте
родится монстр и пробует свой голос.
                ***
Строка бежит тропою запорошенной,
и чувства птицами осваивают высь,
а рифма стойко возвращает к прошлому,
порой нежданную озвучивая мысль.
                ***
Меня порой корили за пороки.
что ж, за собой их честно признаю.
повинно их выцеживаю в строки.
долги хоть этим миру отдаю.
                ***
Когда б не грела Углями любовь
моей души тоскующую пустошь,
я не набрасывал бы строчки вновь и вновь,
пытаясь выразить хоть как-то это чувство.