Мошки мрут,
Боящиеся боли,
Как умирает когда-то человек;
Но нет у них морального устоя
И жалости к умершим тоже нет.
И жалко, что от боли нет лекарства.
Она замрёт внутри души моей…
И мошки мрут,
Не верившие в горе.
Сгорают звёзды.
В небе тускнет свет.
Но, если слово потеряет смысл,
Кому пишу в остатках своих дней?
Ах, миллионы лет уж в этом списке,
И столько же, наверно, сентябрей.
Сольётся воедино много чисел
И превратятся в замок из костей.
Вся жизнь — это сплошные риски,
Но в списке будет что-то поважней.
04.09.22
Мошки мрут...
© Copyright: Марк Адмиралов, 2023
Свидетельство о публикации №123041706199
Свидетельство о публикации №123041706199
Рецензии