Эта речь как тупик, переживший свой путь

Эта речь как тупик, переживший свой путь,
Выражает потребность куда-то свернуть.
Колокольный напев голосящей мечты
Мечет звук заключённой в тюрьму пустоты.

Я смотрю в потолок, как будто на карту,
Сбежав от свободы, неизбежной по Сартру.
Я сижу у окна, настоящим разжеванный,
Фонари не желают смотреть в мою сторону.

Календарь, словно шахматная доска,
Смотрит в спину своим чёрно-белым оскалом.
На столе ноутбук - та же времени пасть,
Как неправда-изба опьяняющей страсти.

Шестипалый рассвет - электрический луч
Вьет причёску теплиц, где донская излучина
Разделяет равнину на классы неравные,
Левый берег унизив перед лицом правого.

Дверь границею с вымыслом хлопает нервно,
Сберегая мой мозг от уличной скверны.
Я пишу в каменистую чащу блокнота
То ль бандиты-слова, то ли узники-ноты.

И за это, в ответ моим буйным фантазиям,
От меня шьют Урал дочери Азии
И растят как от бури степной лесополосы,
Вознося мою речь на хронический конус.
_____________________________
17.04.2023