Мотая циклы на кулак,
Кишки на боль, строку на чувство,
Я проморгал, как ты ушла...
Но понял, что не отпущу...
Шептала ночь: все суета,
Равновеликая сансара.
А я тонул в твоих чертах
Кроваво красным комиссаром.
Я вырезал в кишках окно
И в нем зажёгся твой светильник,
Сигналя: ты не одинок,
Но туповат и инфантилен.
И я почуял, наконец,
Твоих иероглифов природу.
Их шифр от века был во мне,
Но знал в себе я лишь урода.
Валяясь по полу в тоске
И терпеливо постигая
Коммуникацию без схем,
Я знаю - ты моя родная.
Я помню - ты пришла сказать,
Что нас теперь намного больше
Чем я один, что чудеса,
Что небеса, что это можно.
Что можно чувствовать приют
И нужно чувствовать опору.
А не облезлую скамью
В кишках больничных коридоров.
На этом кончится строка,
Начнется новая забота.
Ведь, Ким, я знаю, что пока
Нам предстоит ещё работа.
нам предстоит ещё работа
© Copyright: Лев Абалкин, 2023
Свидетельство о публикации №123041704236
Свидетельство о публикации №123041704236
Рецензии