Эти крики и капризы всего лишь фурнитура
Твоей лицемерной и ссучиной натуры.
Иди нахуй, паскуда,
Ты была апостолом, но тот апостол – Иуда.
Видимо, любить меня позор,
И тебя не купили серебром,
Ты лишь нашла повод для убийства -
Меня это сломало как опиум индийца.
Если жизнь - книга, то моя явно беллетристика,
И с каждым новым листиком
Рождается посредственность.
Ну что же за нашествие
Припадков ебучей депрессухи -
Мои мёртвые чувства уже давно разбухли,
Выделяя трупный яд,
И вихрь токсиновых плеяд
Отравляет мой измученный рассудок,
Я пребываю в повседневных муках
И заебался писать о том, как я устал,
Мои стихи красивы, но пусты, словно светский бал.
Нытьё 2
© Copyright: Владимир Максименко 3, 2023
Свидетельство о публикации №123041608127
Свидетельство о публикации №123041608127
Рецензии