КОСТЁР
Поэма пылающей совести
8.
ГИБНУТ РУССКИЕ...
Гибнут русские
На чужой земле.
Души тусклые,
Видно, там, в Кремле.
Всё им хочется
Божий мир пугать.
Всё не кончится
Страсть мечом сверкать.
Всё не думают,
Что убийство грех
И что с дулами
Ружья есть у тех.
И что клацают
Ружья — спасу нет,
И что нации
Мы теряем цвет.
Гибнут русские
На чужой земле.
Что ж вы, тусклые,
В золотом Кремле?
11.04.17 г.,
Великий вторник,
мой день рождения
* * *
Если б знать мне в то время о том,
Что война с Вельзевулом возможна
И в краю не российском — чужом,
Где живут обозлённо-безбожно
И Россия как в пасти их ком.
15.04.23г.,
Великая Суббота
Поэма пылающей совести-8
© Copyright: Борис Ефремов 2, 2023
Свидетельство о публикации №123041506783
Свидетельство о публикации №123041506783
Рецензии