дворик проходной

С апрельской переменчивой погодой
почти что свыкся - всё же не впервой.
Вот клён стоит, для птичьей жизни годный,
его листва шумит над головой.
А если дождь, он чинно и учтиво
кивает мне - укройся подо мной.
Ломается на солнце перспектива,
когда ныряю в дворик проходной,
чтоб выйти где-то, где не ждут, наверно,
где жжёт жара кленовую листву.
Как вынырнуть в апрельское инферно,
кому задать вопрос по существу -
что в этой переменчивости скрыто?
Апрельский день, подбитый гулом пчёл?
А Мастер где? И где же Маргарита?
Чего я в этой жизни не учёл?
Простых вещей, обычных и рутинных,
и тем прекрасных, что ни говори,
обыденностью, спрятанной в картинах,
написанных наружу изнутри
наивными художниками где-то
в такой апрель, в такие точно дни,
когда земля в кленовый лист одета,
почти у неба. Руку протяни -
всё рядом - и надежда, и отрада,
и улица, и дом, и старый клён.
И можно не бояться даже ада,
хотя и рай почти не населён.