Нет, профессии писатель

Нет,  профессии  писатель,
Литератор – вторят  нам.
Есть  редактор – строк  каратель
И  корректор  по  словам.
Но  писатель  пишет  книги –
Кормит  книжную  орду…
Он  один,  из  высшей  лиги,
Поднимает  целину.
Пишет  много.  Лечит  совесть
У кого  какая  есть.
К новым  трудностям  готовясь,
Некогда  на  час  присесть.
Ходит  он  по  кабинетам –
Унижаться  не  привык,
Но  других  чужих  секретов
Он  по  жизни  не  постиг.
Деньги  просит  на  изданье –
Так  по  кругу - день за  днём.
Это  что  за  наказанье?
Для  кого  же  мы  живём?
Нет,  профессии  писатель –
Не  поверю  никому,
Но  в  Москве,  законодатель
Объявил  на  всю  страну.
Что  с  Россией  нынче стало?
Черти  пляшут  на  балу…
Жить  нельзя  так,  как - попало
И  писать  так  не  могу.
Пишет  книги  наш  писатель,
Душу,  вынув  на  распыл,
Про  него  законодатель,
Как  про  банный  лист -  забыл.
Есть  профессии  от  книги –
Ею  кормятся  полки..
А  у  нас  в  карманах «фиги»,
Голый  кукиш  да  долги.

Долго  бедствует  трудяга,
Честно  пишет  обо  всём –
Есть  особенная  тяга –
Русским  духом  назовём.
Но  России  он  не  нужен,
Нет, профессии  такой.
Он  признанием  сконфужен
И  согласен  на  покой.
Нет, профессии  писатель,
Но  ведь  в  прошлый  век – была.
Там  советский, наш  читатель
Чтил  мудрёные  слова.
И  страна  не  отвергала
Труд  писателя – творца.
Но  сегодня  всё  пропало –
Всё  исчезло  до  конца.
Что,  Толстой  был  литератор?
Достоевский  тоже -  факт…
Пушкин  был  большой  оратор
И  на  сказочки  мастак.
А на  днях  с  экрана  слышал –
Это  хобби – Во,  дают!
И  обиды - выше  крыши,
Словно  плюнул  в  нас  верблюд.
Даже  классики  краснеют
От  такой  белиберды.
Те,  кто  всё  же,  поумнее -
Прикусили  языки.
Классики  живут  и  ныне –
Их  Казбек  не  покорён.
У  писателя  есть  имя,
Род  писателей  продлён.
Наш  коллега – современник,
Нищеброд,  но  с  головой.
Буйства  мыслей -  вечный  пленник
И  с  протянутой  рукой.
Мы  на  пенсии,  коллеги
И  писательский  билет
Не  даёт  нам  привилегий,
И  прибавки  пенсий  нет.
Я – писатель,  а  не  критик,
Что  болит -  о  том  пишу.
Не  артист  и  не  политик,
Что  ни  так -  простить  прошу.
Знать  Россия  измельчала,
Труд  писателя  не  в  счёт.
Так  давай, начнём  сначала –
Воздадим  себе  почёт.
Рукава  засучим  снова
И  забудем  инцидент.
Может  быть, проронит  слово –
Наш  российский  президент.

12. 04.2023г.