Я слишком часто тебе лгал,
и чернотой души
на твоей кляксы оставлял,
маляр в пустой глуши.
Я слишком часто не ценю
твой голос и твой смех,
чуть понимать стал день ко дню,
что он дороже всех.
А как же мы с тобой гуляли
по набережной моря,
где «Scorpions» играли,
сердцам танцоров вторя.
Обнявшись, дядя с тётей
топтались неуклюже,
а нам с тобою моря воды
казались мелкой лужей.
Тебе всегда дарил я первой
стихотворения из ночи.
Ты, сколько помню, всегда грела,
когда в мороз не было мочи.
«Камо грядеши, сынок?»
бьёт по затылку мне сзади
на пути в преисподнюю. Твой голосок,
отворотит, мама, от ада.
Схвачу я петлю в жменю,
когда мне места мало
станет в мире, но всё-ж шею
выну, вспомнив о тебе, мама.
14.04.2023
Тебе, мама
© Copyright: Даня Шумилов, 2023
Свидетельство о публикации №123041404314
Свидетельство о публикации №123041404314
Рецензии