Последний лист

"Я лист ослабленный, но всё ещё держусь,
А тот, соседний, улетел с порывом ветра.
Туманного рассвета не дождусь,
Сольюсь с дождём и просочусь в земные недра..."

В больнице всюду тихо и темно.
Седой профессор заполнял журнал обхода.
"Вновь пневмонией всё заражено,
Как не люблю я это время года".

В постели у широкого окна
Лежал подросток и потухшим взором
Смотрел во двор, где жёлтая стена
Удары веток выносила без укора.

На клён, склонившийся от ветра, он глядел,
Считая листья: "Десять, девять, восемь...
Ещё один с порывом улетел...
Так жизнь мою сорвёт сырая осень".

Старик чахоточный поднялся на кровати,
Он тапки сам себе надеть не мог.
"Мне кисти с красками сегодня были б кстати,
Я б написал картину "Клён-пророк".

Ещё мальчишка ты, чтоб рассуждать о смерти!
Задёрни шторы, повернись к окну спиной.
Белёный холст на стареньком мольберте
Меня не отпускает в мир иной.

Я написать шедевр к весне обязан!
Вот только встану и за кисть возьмусь...
Пока ещё с болезнью крепко связан,
А ты за жизнь сражайся и не трусь!"

Врач матери сказал: "Боюсь пророчить,
Один на десять - шанс ему спастись.
Он победит болезнь, но если сам захочет.
И в этом смысл - не вниз лететь, а в высь!"

Вздохнула мать: "Мой мальчик угасает,
Смотря в окно и слыша ветра свист,
Он листья павшие который день считает.
И ждёт, когда слетит последний лист.

Нет справедливости, увы, скажу с опаской,
Старик поправится, а сын - возможно, нет...
Художник требует упорно кисть и краски,
Должно быть, собственный готов писать портрет".

Под утро мальчик попросил раздвинуть шторы.
"Последний лист, он был ещё вчера!
Всю ночь шёл дождь и ветер дул упорно,
Но лист дожил до самого утра.

Я скверный сын, желающий кончины.
Но этот клён покоя не даёт!
Готов сражаться, ведь недаром я мужчина...
Налей мне молока. Оно меня спасёт".

Так дни за днями быстро проносились,
А лист держался, золотом маня,
Как знак упорства, стойкости и силы,
Как жизни долгой маленький маяк.

Старик же таял с каждым днём и стал безумен,
Стонал и кашлял, лихорадкою сражён.
И беспросветной снежной ночью тихо умер.
Создав шедевр, был он в вечность приглашён.

Настало время, мальчик встал с постели,
И врач с улыбкой женщине сказал:
"Он вне опасности. Вы всё преодолели!
Один на десять шанс, и он его поймал".

Мать к сыну подошла: "Смотри, мой милый,
Какой прекрасный вид в твоём окне!
Лист не сорвать ни ветром и ни силой...
Он нарисован был на каменной стене.

Старик работал ночи половину,
И так желал с тобой весной пройтись…
На той стене он написал картину,
Когда слетел последний жёлтый лист..."