на колу мочало

Едешь, прислонившийся к стеклу,
всё сначала, снова на колу
то же пресловутое мочало.
Тянутся бессонные дома,
мается застенчивая тьма,
только что сирена отзвучала.
Неба маскировочная сеть,
сколько ей над городом висеть
облаком застиранным и рваным?
Спи на заднем, ты ещё в пути,
нужно жизнь, как поле перейти
вместе с этим стареньким рыдваном.
Центр остался где-то позади,
гулко сердце ёкает в груди,
входим в зону спального района,
в зону зла в дыму пороховом,
может, и его переживём,
или все накроемся синхронно
медным тазом, звонким и пустым.
Если будем живы, посетим
сгусток перепаханного пепла.
Спи, пока баюкает кожзам,
спи, не дай довериться глазам,
сердце бы такого не стерпело.
Пахнет сладкой плотью из окна,
улица, пока она видна,
зрелище, конечно, не из лучших.
Спишь, и снится тот же самый сон -
старый дом, который был снесён,
снова отразился в грязных лужах.
Словно по живому - по нему,
лысыми покрышками во тьму,
миг, визжащий под педалью газа,
искра, если бровью о стекло,
тронешь - кровь, похоже, рассекло,
хочешь, плачь, а хочешь, так ругайся.
Вон водила, тот не прячет мат,
матерно акации шумят,
матом даже вскрикивает птица.
Жив, курилка? Сладкого вдохни,
чтоб в тебе остались эти дни,
чтоб сюда когда-то возвратиться.