Стеклянные швы

На земле по утрам накрахмаленный холст...
Белый хруст прошлогодней травы.
Нагреваясь, качается ватный мороз,
Сеть ручьёв — как стеклянные швы.

Как молочная матовость небом становится
В этих ветром очерченных контурах.
Как всё выше и выше апрельское солнце.
Как всё дальше дуга горизонта...

Как, уткнувшись в окно детским маленьким лбом,
Что-то тихо бормочет Душа.
Как не может сглотнуть подступающий ком.
На моё: «Что с тобой?» — «Не мешай».

Что-то быстро ладонью смахнув со щеки,
Уже громче: «Красиво-то как!
Из Большого Ковша в небо вынырнул кит,
В май хвостом расплескав облака!»

Так вот с ней и живём под высокими соснами!
Я к ней пуговкой тёплой пришит.
Счастье — это, действительно, просто,
Когда кто-то тебя тормошит!

Просто любит тебя, просто искренно верит!
Чистым светом бинтует обломок крыла.
Шаг за шагом выводит из угольной тени.
Счастье — это, когда клетка рёбер мала...