Как лист, гонимый ветром лютым,
Я шёл путём, путём безлюдным,
Где даже псов бездомных нет,
Где и пейзаж, как сущий бред
С деревьями, стволы чьи голы
И сплошь изранены, в осколках
И я – песчинка на дороге.
Истёрты в кровь и мёрзнут ноги.
Ночлега, пищи нет в помине.
К чему ж бросать здесь было мины?
Нет, я ответа не нашёл,
В мир лучший в муках отошёл.
Безлюдье
© Copyright: Александр Анайкин, 2023
Свидетельство о публикации №123041301709
Свидетельство о публикации №123041301709
Рецензии