Лето

Стихи не пишутся. Вино не пьется.
В окне застыло отраженье лета
Напоминанием, что сердце бьется,
А разум наплевал на все запреты.

Был сладок сон с рукой твоей в обнимку,
Не докучали комары ничуть.
Бесценно чувствовать себя былинкой,
Которую качает млечный путь.


Рецензии