История о семье

увидел я средь серых газет
статью о мрачной истории той.
пускай и прошло уже много лет,
вспоминает здесь это каждый второй.

жили муж поэт, художник жена,
дочь, что словно принцесса у них.
всё чудесно, жизнь хороша.
красивый портрет, твердый стих.

трудились, вертелись, рук не кладя,
смеялись, плакали вместе.
дочка в лучшей семье росла.
дом полон в любви будто в блеске.

но не бывает счастья сего,
что не появился бы кто-то.
троим им было страшнее всего
встретить купца-идиота.

зависть и злость душили, сводя
придурка с ума, заставляя
следить за их жизнью день изо дня,
слюной изо рта обливаясь.

однажды, в дождливый, сумрачный день
приключилась большая беда.
о них и узнали тогда из газет.
как жаль всё, что было тогда.

поэт уезжал на сбор-фестиваль,
никак не спешил уходить.
а злобный купец захотел вдруг украсть
жену, стал за ними следить.

под вечер, пока дома дама одна,
ворвался он в дом с топором.
похитил ребенка, рыдала жена.
и её забрал он потом.

пытал, издевался, спустил их в подвал.
скулил он, играя в «семью».
слезы, удары. достал он тогда
веревки, шепча мол «теперь вас убью…

вы мне не давали с покоем пожить,
дразнили, внушали любовь!
отныне вы будете тут вечно гнить!»
кричал он, пуская им кровь.

три дня так прошло, а дом пустовал.
вернулся поэт, ведь спешил.
и ту же минуту он осознал,
что точно кто-то здесь был.

жены не найти, дочери нет.
сорвался с цепи крепкий пыл.
и понял, что происходит поэт,
за купцом раньше тоже следил.

срывая забитые окна, рыдал,
кричал он «пусти их, кретин!»
но было так поздно, жаль, что не знал,
как монстр обоих убил…

купца посадили, пожизненный срок.
неважность момента сильней.
поэт застрелился, таков был итог.
не выдержал боли в себе.

газеты пестрили, летала молва,
что том же в подвале семья
поэт муж, художник жена
и дочь их ночами кричат…