Одиночество

Как часто не можем мы "больно" сказать..
Открыть свои чувства и беды.
И пухнет словами лишь чья то тетрадь,
и нет в ней лишь слова-победа.
Казалось бы окон людских миллион.
И двери, где души живые.
А ты одинок, и в тебе погребен
твой свет и все чувства земные.
Тогда, ты как в поле, не воин, один.
Бродяга средь пестрого бала.
Тогда одиночество твой господин-
он ждёт с интересом финала.
Бывает ребята, бывает, не раз.
Когда средь толпы, как ожоги,
мелькнет ярко свет чьих то плачущих глаз.
И тут же исчезнет в потоке.
А ты эти взгляды несёшь, словно стяг.
Как много в толпе "обожженных".
И то, что тебя это минет-не факт.
Вдруг станешь и ты-вне закона.
Вне доступа, вне, этой пестрой толпы.
Бродяга на празднике жизни.
И чьи то завянут живые цветы,
как ваши сокрытые мысли.
Мы души свои одеваем в броню.
Вы тонете? Наше ли дело?
А там, где когда то металось:люблю,
в Броне только ком зачерствелый.
Как часто, лишь малость спасает миры,
одно лишь хорошее слово.
Оно выделяет тогда из Толпы,
берущей "Свое" за основу.