Портрет

Очередная ночь.
Кровати я уже доверил спину
И вдохновляюсь ветром за окном.
Закрыв глаза, пуская в лёгкие тяжёлый воздух,
Примусь истошно рисовать твой образ
В худой без книг, немытой голове.

Ты здесь.
Ты рядом.
Ты сидишь напротив,
Облокотясь на спинку стула
И подперев щеку изящною рукой.

Я чувствую хрупкое дыхание,
Как будто бы над ухом.
Не останавливайся -
Позволь мне насладиться.
Определённо, это лучше, чем ядреный алкоголь.

Расскажешь,
Каково глядеть на мир глубокими глазами?
Наверное, понятно абсолютно всё.
И оттого они слегка печальны
И прекрасны,
Что за секунду кутают любовной пеленой,
Что хочется смотреть в них вечность,
В два карих зеркала души.

Я подойду?
Прошу, не бойся.
Не обижу.
Ни за что и никогда.
Я лишь тебе поправлю пару локонов волос, ложащихся на плечи,
Цветущих сладким ароматом, который путает все мысли,
И остается в памяти ярчайшим эхом.

Шепни мне что-нибудь на ушко -
Напомни как звучит, ласкающий мой слух, спокойный голос.
Неудержанно хочется послушать о непростой судьбе рассказ;
Вновь восхищаться совсем неординарной силой, твоим стремлением великим двигаться вперед!

А может...
Поцелуй меня?
Губами алыми.
Настолько нежными, как солнышко весной.
Чтоб я растаял
И после облаком беспечным плавал в небе,
Не замечая грязь рутинную внизу.

Ах, нет.
Ты теперь всего -
Картина,
Которую лишь можно созерцать.
Единственная.
В личной галерее.
Недосягаемое произведение искусства.
Подобную такую, знаю -
Не нарисовать.