Запах...

Чем-то пахнут уставшие руки,
Память рвётся на мелкие сны,
Где заглохли отдельные звуки
В многослойности грешной, в пыли...

Всё теперь на короткие строчки
В моей памяти поделено...
Кто их пишет от точки до точки?
Кто вставляет всё то, что смешно?

Где рассудок берёт эти фразы,
Что сегодня слетают с пера
Каплей нежности и перемазан
Я в чернилах ещё до утра?..

Буква к буковке строчки ложатся,
Развивая простецкий сюжет.
Что ещё там должно написаться?
Чем закончится этот секрет?..

Мне неведома тьма откровений,
Что приходит внезапно, как снег
На апрельском цветении веток,
Чтобы стал вдруг туманным рассвет...

И читаю потом, удивляясь
Всем словам, что на лист полегли!..
Бесконечная сказочность таинств,
До рассудка теперь не стучи...

Ничего он тебе не ответит,
Иль отправит в смятение душ.
За окном крутит облако ветер,
Дождь со снегом поделят свой куш...

И вбредая в дворы городские,
Не угнаться за смыслом судьбы!..
Руки пахнут бродяжьей Севильей,
Где с тобой мы бывать не могли!..

В снах моих всё смешалось отныне.
Что я видел в алтайской степи?
Там волнуется море ковыльно
И тушканчики скачут в пыли...

Всё теперь на короткие строчки
В моей памяти поделено!..
Кто их пишет от точки до точки?
Кто придумал всё так мудрено?

09.04.23.