Дети

Изо дня в день, в суете солнечных сплетений, мы куда-то бежим, раскачивая жизни колыбель.
Радуемся мелочам, строим из пустяков трагедию, растекаясь мокрой лужей на светлую постель.
Забавно чешем нос и звонко смеемся от щекотки, в этот момент в нас просыпаются дети.
Спим до обеда, как будто есть еще бесконечное число минут и часов для жизни на этом свете.

Мы живем в огромной песочнице, где у каждого есть игрушки, но у кого-то их всегда больше.
Мы играем, в том числе, людскими судьбами, ведь люди на кукол-марионеток безумно похожи.
Мы читаем друг друга как книги, откладывая по прочтении в долгий ящик, ведь уже не интересно.
А они и дальше пылятся, в надежде, что мы когда-то вновь откроем уже пожелтевшие страницы утром воскресным.

Мы обесценили слово люблю, обесценили верность, а добро и заботу воспринимаем за должное, или за слабость.
И не трогает чья-то судьба, даже если мы сделали с кем-то невероятно-противную гадость.
Мы все также куда-то бежим, чешем нос, смеемся, плетем заговоры и распускаем сплетен сети,
И оправданий сему не быть, ведь мы знаем, куда похоронены наши внутренние дети.