Кровь. Белые стены.
Ты помнишь тот сон.
Черви в твоей ноге, гангрена.
Вот пила. Бери, кромсай.
Прочь выкидывай сломанные запчасти.
Ты пытаешься себя собрать из слов и деепричастий.
Ты пытаешься стать хоть кем-то, в то время когда остаёшься никем. Тебе дали название. Тебя породили на свет.
Всё лезешь куда-то, карабкаешься,
Пытаясь найти тепло.
Ты жук-скарабей, пожирающий плоть всевышнего. Мы оба знаем, что тебе суждено.
Косая ограда, могила с трухлявым крестом. И бирка, на запястье, по линии резанных швов.
Ты шепчешь молитвы. Ты смотришь куда-то вдаль.
Но глаза твои слепы, а душу сожрал февраль.
Снаружи тёплая, ветренная,
будто задорный месяц-май.
Но грудина насквозь простужена, королева снежная.
Жаль.
***
© Copyright: Сэм Флин, 2023
Свидетельство о публикации №123040700348
Свидетельство о публикации №123040700348
Рецензии