Не напишут о нас роман.
Да и вряд ли нам это нужно.
Ляжет всюду белый туман,
Будет город словно простужен
Этой сыростью, ведь весна
Запоздала уже так сильно.
Приглушенные голоса
Старых улиц внезапно стихнут,
Когда, путаясь в пелене,
Ты обнимешь меня за плечи.
И в нечаянной тишине
Взгляды встретятся. Будет вечер.
Фонари отразятся в реке,
И сквозь тихие перекрестки
Мы пойдем, и рука в руке.
Как же все оказалось просто!
Хорошо, что пришел туман.
Все укутав шалью жемчужной.
Не напишут о нас роман.
Да и разве нам это нужно?
6-7 апреля 2023г
Не напишут о нас роман...
© Copyright: Ирина Иващенко 17, 2023
Свидетельство о публикации №123040701705
Свидетельство о публикации №123040701705
Рецензии