Я собой населяю район,
О котором не скажут стихами.
Там, где осень печальными снами
Утекает под серый бетон.
Где в туманную зыбь ноября
Слеповатые целятся окна
И сквозь пыль от былого на стёклах
Всё пытаются видеть, а зря...
Там чернилами плещется ночь,
Там Малевич довольный хохочет —
Все дома, от проклятия точно,
Превратились в квадраты точь-в-точь.
Я лавирую в трещинах луж
И гадаю на гуще асфальта —
Почему лишь оттенки базальта
Для людских предназначены душ?
Почему только грусти бруски
На цементном рождаются поле?
Если честно, то трудно без боли
Настоящего видеть ростки...
Потому в выходные я там,
Где творили, наверное, боги,
Высекая дома, словно строки
Из поэмы седым небесам.
Где атланты задумчиво в ряд
Держат марку прекрасной эпохи,
И украдкою делают вздохи,
И о нынешнем мудро молчат.
Район, о котором не скажут стихами
© Copyright: Усов Дмитрий, 2023
Свидетельство о публикации №123040607000
Свидетельство о публикации №123040607000
Рецензии