скоро от них ничего не останется,
некого будет жалеть.
смотрят на мир через рюмку, как пьяницы,
просят на паперти медь.
топчут друг друга, плечами толкаются,
если проехал кортеж,
каждую клячу считают красавицей,
чтоб привести на манеж.
речь фрагментарная, мысли теряются,
но постоянен рефлекс:
пальцы в щепоть, и как будто бы каются,
искоса глядя на крест.
дойное стадо! тупое, безрогое,
что-то мычащее в лад
тем, кто их гонит кривыми дорогами
в несуществующий ад.
пастыри скурвились, казнь гильотинная -
вот их ближайший итог,
прячется за золотыми картинами
несуществующий бог.
звон побрякушек вгоняет в уныние,
зависть сжигает огнем,
все позабыли о собственном имени
в гонке за лишним рублем.
каждый из них вопиюще безграмотен,
пуст, как дырявый сосуд...
скоро от них не останется памяти,
скоро все скрепы падут.
Послание девятое
© Copyright: Уриэль Ишвара, 2023
Свидетельство о публикации №123040602263
Свидетельство о публикации №123040602263
Рецензии