Посыл

Вроде двадцать лет скитаюсь,
а будто и не выходил из комнаты.
Я похожу на большой палец -
вроде полезный, но не зовёт никто на ты.

Душно под пуховым одеялом,
но думаю не оно роль играет.
Мне было бы душно и под плеядами холодных звёзд в весеннем рае.

Звал много кого друзьями,
но утекает в сифон их дружба.
Есть и те, кто меня не меняли,
но и с ними всё чаще бывает душно.

Духота вообще уже зае****,
доминантой гнездо в голове она свила,
не оставила места стихам в пенале
моём среди питонов извилин.

Пойду-ка туда, где только звук своих шагов,
на часочек лишу сам себя оков.
Без оков, бл***, совсем не уютно,
телу бы возвращения в шумное

общество с запахом звеньев цепи,
что стыкуется нежно с запастьем. «Твори!»
мне орут, «но только красиво,
а если не так - поди прочь, юродивый!»

Услышьте посыл! Навострите ушки! Он:
общенье со мной для вас пахнет какахой?
Возьмите себя и отправьте вон.
Идите, идите, идите на х**!

14.02.2023