***

Я написал столько рассказов.
Историй, где живёт любовь.
Все потому что я любил одну заразу.
И думал о ней вновь и вновь.

Я с именем этим ложился.
И с именем этим вставал.
Порой на это сильно злился.
Порой от имени этого страдала.

Я просыпался на рассвете.
Ждал в телефоне смс.
И все искал в себе ответы.
Зачем же в это я залез?

Не находил я тех ответов.
Что облегчают эту боль.
Искал ответы, в религиозных Я заветах.
Бывало пил и алкоголь.

Не растворялось это чувство.
Мученьем наполняя каждый день.
В душе я чувствовал, что пусто.
И просыпаться иногда мне было лень.

Но знал, что все же я воспряну.
Не дам любви себя убить.
И думал, как же это странно.
Она же счастье вроде бы должна дарить.

Но если она без ответна.
Она душевную приносит боль.
Однажды перестал я ждать твоих приветов.
И мне противен стал, вдруг алкоголь.

Смирился с чувством я потери.
И просто жил я день за днём.
Теперь уж точно я поверил.
Любовь приходит и с огнем.

Сжигая доброту и счастье.
Пытаясь подломить тебя.
Сменяя солнце на ненастье.
И заставляет жрать себя.

Но и она не может вечно.
Тебя пытаться прогибать.
Она и как горящие когда-то свечи.
В итоге может угасать