Бархан

Откуда катится культура?
В какие степи заведёт?
Зачем унылых строчек кучу
Плодишь с надеждой : "Всё пройдёт!
Большая засуха отступит,
Все воду станут снова пить :
Не единицы, что по каплям
Из почвы смогут нацедить,
А массы прямо из колодцев -
Чистейшей, вкусной, ледяной;
Такой, что не остановиться :
Чудесной, яркой, питьевой".

Но вывод просится обратный
Мы катимся - всё ближе дно.
Душевные плетём изыски,
Простых людей забыв давно...
А как же быть с порочным миром
Младой непорченой душе?
Куда податься, где советов
Достать, не повредив себе?

И бедный - духом не богатый,
Не зная разницы большой,
Вкушает рифмы, мысли, фразы
Фальшивой кальки от творцов.
Внутри исходится пороком:
На похоть, злобу и корысть
Гниёт живьём, что не посадит -
Восходит ядом для других.

Звезда таких творцов гноений
Горит, отчаянно светя,
Но тухнет, лишь повеет ветер,
Что, всю удачу разогнав,
Задует светоч, как пушинку,
Сметёт с победного пути.
А люди помнят, как летала,
Блистала ярко целый день,
Потом упала и замшела,
Теперь не теплится совсем...

И новых поколений толпы
Не видят, свет узрев иной,
Надгробие над быстрой славой,
Где эпитафией глагол
Излил, пред смертью настрадавшись
Несчастный маленький герой :
«Лежит в земле известный автор :
Кто миллионы собирал,
Чьи строчки, мысли, парафразы
Пестрели, на людей смотря.
Остановись! Отдай почётом
Поклон торжественный, плебей!
Я словно Пушкин - весь бессмертный
В короткой памяти твоей!»

Но это только пол проблемы.
Виновны, проморгали мы.
Искра летит, пестрит игриво,
Лишь только кругом посмотри!
Одна зажглась, за ней другая
И с каждым разом лишь дрянней
Сочится гадость и проказа,
Поток всё больше и сильней...

Ведь как не силься тьму развидеть
Заполоняет всё вокруг :
Дрянные книги, песни, фильмы...
Вот что они в себе несут?
Конечно, я не умоляю,
Есть строки, кадры и певцы,
Что, хоть похожи на заразу,
Но всё же не обречены.

А что до авторов межстрочных,
Что в метастазах прячут суть,
Чьи тексты - с лупой расшибёшься
Бурить метафорную мглу,
Чьи слоги лишены структуры,
Чей взгляд настолько утончён,
Что рвётся ткань материй музы,
На много мелких лоскутов.
Вам передать привет сердечный
Я от народа попрошу :
«Красиво, право и бесценно,
Но толку что? Не разберу...»

И новорожденный младенец,
Что только вышел в этот свет
И отрок, что корпел над книгой,
Стремясь осилить мудрость лет,
И даже люди молодые,
Платона, с Сартром почитав
Сидят и ловят всяко разно,
Что им кумир готов отдать.

Нет больше новых поколений,
Что не узнали грязи суть,
Но их корить - ответ ленивых,
Виновный, вышедший из вод
Сухим, довольным и счастливым,
Пройдя по илистому дну,
Всё безнаказан...

Каждый должен ответ нести перед собой!
Кто на детей смотрел сквозь пальцы,
Кто молодых не наставлял,
Кто поощрял, кто наплевавши
Глядел с высот и просто ждал,
Кто попускал распад личины,
Кто думал - это просто миг.
- "Ведь вечно день не может длится..."
Вот солнце гаснет, но за ним
Уже второе, третье всходит,
И кожей жгутся волдыри.

Нет больше влаги, только почва
Потрескалась, до той поры,
Что в те провалы можно палец
Засунуть и не повредить.
А влага высыхает быстро,
Хоть море целое налей,
И пить желания не будет,
Коли в пустыни жить, как зверь.

Конечно есть в песчаной степи
Клочок - зелёный островок,
Где мы живём, творим и верим,
Что влагой солнце изведём.
Какая глупая затея...
Бывало так, что из паров
Взрастала туча, застилала,
Скрывала солнечный поток.
Но всё, что заново раскрылось,
Водою, зеленью взошло,
Лишь только тучи расступились,
Под корень испепелено.
И снова ждать, живящей влагой
Распространяясь по пескам.
Какая глупость! Как бездарна
Попытка исцелить  бархан...