Избыточность небес, нехватка населенья;
и скудость красоты, как чистота холста;
и скупость благ земных, идущих на соленья…
Молитва этих мест, как хлеб и соль, проста.
Чем жёстче стелют нам, тем легче подниматься,
особенно – с колен и с мелководья слёз,
пусть и немного чести возвышаться
над карликовой порослью берёз.
Как кровельным листом, ржавеющим по Госту,
грохочет океан, прессуя берега;
и облака, сменяя бег на поступь,
сминают горизонт, как линию врага.
Трепещет даль в ознобе постоянства;
и, как товарняки, гремят в ночи ветра,
хоть больше некуда складировать пространство,
что внеурочно выдаётся на-гора.
Конечный пункт без зала ожиданья.
И некуда уже переводить
ни стрелки времени, ни стрелки оправданья,
и, кроме расписания, винить,
похоже, некого… Лишь звёзды семафорят
неведомо куда несущимся мирам,
и под откос летящего простора
обломки яростно пылают по утрам.
Пролив Беринга
© Copyright: Евгений Вьюжный, 2023
Свидетельство о публикации №123040306611
Свидетельство о публикации №123040306611
Рецензии