***

День холоден, скуп и неточен,
Как скверные вина, земля,
И несколько сонных пощёчин
Даёт дождевая струя.

А что мне останется, Боже?
От боли закушенный рот,
Терпенье, насмешка... И всё же
Молчанье. И это пройдёт.
               13.10.2006 г.


Рецензии