Рубашки белой ворот накрахмаленный
За двадцать с лишним лет натер безбожно.
Выходишь из ворот почти развалиной,
Честь офицера прочно вшита в кожу.
Ступени роста ты прошёл со шрамами,
Они еще кровят, но боль утихла.
Вся книжка трудовая крыта штампами
И в самый дальний угол дома впихнута.
"Откуда ты?" - прохожие таращатся.
Начищены ботинки, брюки стрелкой.
Ты рад столовской черной жидкой кашице,
И не всегда пьешь из посуды мелкой.
А где страна, которой честно отданы
И ум, и совесть, и денёчки лучшие?
ФилИстерам её просторы проданы,
Глаза закрыты, голоса заглушены.
Офицеру в отставке
© Copyright: Наталья Филатова-Курбатова, 2023
Свидетельство о публикации №123040200659
Свидетельство о публикации №123040200659
Рецензии