Я мечтаю об одном,
Что все это закончится,
И мне не так важны слова,
Как то, где мы находимся.
И почему я так замерз?
И не могу сказать ни слова,
Вдоль живота прямой надрез,
На тело смотрит взгляд суровый.
На пальце именная бирка,
Бьет в глаза холодный, яркий свет,
Меж бровей чернеет дырка,
И я убит в расцвете лет.
Никто не вспомнит, не напишет,
А был ли этот человек?
В ушах звенит последний выстрел,
В глазах застыл тот пистолет.
Что я ко лбу прижал руками,
Читая шепотом стихи,
Последний вздох, я выдыхаю,
И заношу себя в архив
морг
© Copyright: Игорь Тарасенков, 2023
Свидетельство о публикации №123040204761
Свидетельство о публикации №123040204761
Рецензии