кровоподтёк

Такой вот март, но ветер не жесток,
в себе копаясь, вдруг заболеваешь,
под кожей находя кровоподтёк,
наметившийся вечером едва лишь.
И думаешь - зачем всё это мне,
вот этот стыд, беспомощность такая,
что небо перебитое в окне
хрипит, закатной кровью истекая.
Зачем же с нами так, и кто здоров,
по жизни упираясь в эту данность -
быть пленником вселенских катастроф,
решать - уеду или же останусь
похвастаться подкожным синяком -
ударился об угол или стену...
А вот и боль, с которой незнаком,
а вот и страх - куда его я дену?
А вот и обострение уже
до жажды мести празднующих труса,
безумие в поту и мандраже,
и подленькое - сами разберутся.
А тут и март, и, кстати, по дворам
всё хлопоты, заботы и печали,
и кажется - зачем всё это впрямь,
ведь было столько радостей вначале.
Пятно на коже... Мало ли. Пройдёт.
Как этот март, отчаяние, ужас.
Вот этот станет жертвой, ну, а тот
убьёт, понять свой грех не удосужась.
А тот кричит беззвучно, словно мим,
хотя вопрос не слышен, а понятен -
что делать с одиночеством моим -
стигматной кровью всех подкожных пятен,
горящих, как ночные фонари,
для всех, кто жив, как души обогреть им?
Что делать с этим холодом внутри?
Как жить, не зная - что мне делать с этим...