Прости, мой шёпот обусловлен листопадом,
что шелестит в крови; в словах моих сухих –
не полнозвучный привкус винограда,
но лишь оскомина шипящих и глухих.
Одной аллеей проходя, но разным садом,
Эвтерпа, милая, что нам с тобой делить?
Тебя нельзя пленить косноязычным ладом,
меня на Делосе нельзя похоронить.
Под сень классической метрической прохлады,
в иное царство элегической стопы,
смогу ли, всеми прописными звукоряда
хромая, добрести, не вывернув стопы?
Как брошенный твой храм, забвением увитый,
сильней чем идиллическим плющом,
так мой язык, покинутый молитвой,
к беспамятству всем строем обращён, -
подобно тем дарам, отмеченных увечьем,
он вещим лепетом своим тебя лишь оскорбит,
тем более, молчанием – наречьем
столь чуждым для болтливых аонид.
Делос, до востребования
© Copyright: Евгений Вьюжный, 2023
Свидетельство о публикации №123040202756
Свидетельство о публикации №123040202756
Рецензии