Аты-баты, шли солдаты.
Проклинали жизнь свою.
Как нас предали когда-то,
Дай гитару! Я спою!
На могиле мать рыдает,
Не унять её тоски.
Холм могильный обнимает,
Сердце рвётся на куски.
Ну а те, кто жив остался,
Помнят Грозный да Бамут,
И Самашки, где ругался,
Погибая, лучший друг.
Помнят все… Как вши съедали,
Раны стыли на груди.
И как вешали медали
Тем, кто не был впереди.
Нас в стране не привечают —
Неугодные сыны.
Дни войны не отмечают.
Дня Победы лишены.
Аты-баты, шли солдаты.
Проклинали жизнь свою.
Как нас предали когда-то,
Дай гитару! Я спою!
Переговорам в Новых Атагах
© Copyright: Степан Рыжаков, 2023
Свидетельство о публикации №123040201608
Свидетельство о публикации №123040201608
Рецензии