По улице Бурбон

По улице Бурбон, где тихий джаз играет,
Я вечером тоскливым, шагами не спеша,
Пройду в то место, в котором меня знают,
За стойку угловую меня ведет душа.

Но странно то, что я сегодня здесь один,
Лишь музыка поет в интимном освещении.
Среди столов пустынных и неоновых витрин
Я чувствую опять свое раскрепощение.

За баром новый, очень странный человек,
На фоне полок и зеркал он выглядит эпично.
Он крайне бледен, как февральский снег,
Сигару дорогую он поджигает спичкой.

И вот компания моя на этот тихий вечер,
Он так же как и мне налил себе в стакан.
Я очень рад был этой необычной встрече,
Надеюсь, это всё не пьяный мой обман.

По улице Бурбон сюда пришел он тихо,
Никто, кроме меня его не может видеть.
С его песочными часами он похож на психа,
Но и за это я не смог его возненавидеть.

Он наливает мне и говорит тосты о жизни,
Но после каждого произнесенного тоста
Он своим образом почти иконописным
Песок в часах своих пересыпает неспроста.

Такими жестами он очень символично
Смахнет ресурс моих утраченных минут.
А так же время, что провел я так двулично
И дни той жизни, что сухим песком уйдут.

По улице Бурбон, что манит своим баром,
Прошел лик смерти в легкой тени фонарей.
И разливая грусть в своем кафтане старом,
Он четко понимает, кого забрать быстрей…