На пьедестале

Звон какой-то
             раздаётся в ушах:
То ли ветер,
            то ли пуля свистит...
Есть нечто большее
                в красных цветах:
Правда молчат,
              оттого и болит.
 
Гром частенько
              колышет солдата:
Сколько дома,
             сколько погибло друзей?
Может ждать его
               будет награда:
За сотни мук,
             много страшных смертей.
 
Страх может двигал
                ныне покойным:
За Родину,
           за всё дорогое...
Так пусть же сон твой
                будет спокойным,
Тот, кто пошёл
              спасти всё земное!


Рецензии
Да уж, трудна жизнь солдата... Храни Проведение всех, кто защищает свою родину

Август Гершельман   04.04.2023 21:05     Заявить о нарушении