Ох, не пишется мне, не поётся,
Отупели как видно мозги.
Словно в клетке душа моя бьётся,
Или может, зажата в тиски.
Или скажем, тоска обуяла,
А быть может, напала хандра.
И того мне и этого мало,
И сегодня в тоске и вчера.
Как в неволе, совсем не поётся,
И не рад я, как прежде весне.
Если спросите, как мне живётся?
Так живу я не плохо вполне.
Ем и пью и дыханье в порядке,
Но застряла коварная мысль.
И колотит меня в лихорадке,
Есть ли смысл на дальнейшую жизнь.
Ведь по жизни дела все исполнил,
Всё что мог и туда и сюда.
Пережил много всяких историй,
Отцвели золотые года.
Не поётся
© Copyright: Шпаков Юрий Владимирович, 2023
Свидетельство о публикации №123033006519
Свидетельство о публикации №123033006519
Рецензии
