Мечта

     Если вы выросли в городе своей мечты - с остальными мечтами можете распрощаться.      

Мечта моя -  я могилевский сын.
Ты бросила меня, как кукушонка,
живительной весной, в апреле звонком,
мне в душу поселив осенний сплин.

Подобран Винницей, усыновлен судьбой
своей, чтоб обживать чужие гнезда,
не ведая времен и слова «поздно»,
в толпе летать и быть самим собой.

Хотелось выть – рыдал стихом,
в пирах кабацких улыбался криво,
когда меня друзья поили самогонкой, лихо
мне, без копья, толкали в яму на обочине потом.

Я донкихотствовал, мечтатель, меч вздымал
за честь, во славу дам прекрасных,
пил скуки яд, жрал похоть, понапрасну
терял любовь и без доспехов, падая, вставал.
   
С руки кормил надежду, не устав,
крушил у мельниц крылья. Только не в Тобоссе,
прожив одна всю жизнь, под осень,
старуха винничанка-«дульсинея» умерла.

На крест не уповая, веря – обойдусь,
все ж Богу о тебе, Мечта, поведал,
чем насмешил Его перед обедом,
не участив притом господний пульс.

Я – кукушонок и наивный Дон Кихот,
Мечта моя! Из  винницкой берлоги
надеясь на себя, не доверяя Богу,
дивлюсь, грустя, на жизненный цейтнот
и понимаю, что тебя руками трогать
нельзя, голодный разевая рот.