Боги прокляли нас, не оставив надежды на чудо.
И весна не придет, только врет на стене календарь.
Март уходит, апреля не жду, за окошком январь.
Сквозь буран пробивается свет боязливо и скудно.
Нерасцветший подснежник пал жертвой полночных метелей.
И цветенье, и зелень, и солнце – все сложится в миф
На страницах старинной тетради, ее приоткрыв,
Ты погрузишься в сладостный сон на холодной постели.
Фимбулвинтер вступила во власть – от нее не укрыться.
Миром правит теперь бесконечная белая тьма.
Это плен или морок? Мираж или сон? Иль тюрьма?
Я листаю тетрадь и касаюсь цветка на странице…
29. 03. 2023.
Fimbulwinter
© Copyright: Изабо Буатетт, 2023
Свидетельство о публикации №123032903326
Свидетельство о публикации №123032903326
Рецензии
