Слушай, слушай… Бог подаёт сигналы.
Слушай, слушай… глубь, где вовек темно.
Этой реальности пёстрое покрывало
рвётся на полосы и обнажает ночь.
И в темноте слышен гул, что бежит по венам,
мыслей стихает хриплое вороньё…
Боль настоящая – искренна и нетленна,
раны твои не вылечат бинт и йод.
Слушай, слушай… снег постепенно тает,
и мертвецы пытаются снова жить:
всеми ветвями в свежую высь врастают,
всеми корнями – в то, чем ты дорожишь.
Там – по груди отворённой внезапной ночи,
по черноте зябкой твоей весны,
словно солдаты, идут к горизонту строчки,
чтоб досмотреть реальности новой сны.
Смертный, неужто ты это небо создал
или оно пребывало внутри вовек?
Слушай, слушай, как прорастают звёзды
в теле твоём, маленький человек.
Слушай, слушай...
© Copyright: Инна Ф., 2023
Свидетельство о публикации №123032806018
Свидетельство о публикации №123032806018
Рецензии
