Как любят все ворованные строки!
Чужое просто выдать за своё.
В любой эпохе были лжепророки,
И процветал не гений, а ворьё.
Всех Волдемортов не исправить всё же.
Им не понять всю силу волшебства,
Когда растут порой из самой кожи
Распятые людской молвой слова.
Когда вокруг вельможи да цари
И жизнь порой проносится, что трасса,
Нам говорят, что истина внутри,
А где конкретней — показать боятся.
И мы навстречу всем ветрам идём.
И пыль дорог отчаянно глотаем.
И за своё чужое выдаём,
Искру поэзии гламуром убивая.
Тщета же суеты суровит образ дней
За пеленой дождей и уходящих судеб.
И хочется мне Музы, но своей.
А вдруг меня опередили люди?
А вдруг всё повторенье? Сквозняки,
Цивилизации, сомненья и эпохи,
Тоска почти сворованной строки…
И жизнь, и смерть на выдохе и вдохе.
28.03.2023
Моя тоска
© Copyright: Надежда Готсдинер, 2023
Свидетельство о публикации №123032805788
Свидетельство о публикации №123032805788
Рецензии