11-Арина N47 - Невзирая на погоду...

 

Зима. Кудесница какая!
На солнце окна серебрит,
искрится, звёздочки бросая
на снег скрипучий, на гранит,
на звон ажурного металла,
что бронзой в памяти хранит
узор веков, ложась устало
на иней набережных плит...
Река, уснувшая до марта,
где в лёд закован теплоход
вдоль крон заснеженного парка,
мечтает встретить ледоход,
чтоб понести по синей глади
большие льдины-облака
весенней вестью счастья ради,
плывя до нас издалека.

 
*  *  *

Пусть ветер бьёт в лицо упруго
холодной дланью в поздний час,
во мне посланье зреет другу -
а каково ему сейчас?!

Ведь тот же ветер, тот же холод
к нему врывается в ночи...
И мне даёт невольно повод
зажечь ему огонь свечи!

И протянуть тепло ладони
в круженье  мрака и тоски,
когда ненастье в окнах стонет
и не видать вокруг ни зги!

И я пошлю ему, как прежде,
привет признания, что мы
живём и теплим свет надежды
на лютом холоде зимы!


КАК МИМОЛЁТНОЕ ВИДЕНЬЕ...

Был день похож на серый том.
И по странице
листал его соседний дом,
читая в лицах
прохожих - тот ещё народ,
который злата
с рассвета буднями не ждёт,
была б зарплата! -
идёт  по улице привычной,
подошвой трёт февральский лёд
вплоть до заката...

А тот над улицей пылал
в плаще крылатом.
И солнце правою держал,
а левой лапой
с небес над городом свисал
и, как художник,
холстину вечера писал
в воде дорожной.

И странный лик явил в огне,
летящий в профиль,
где чёрной тучей в синеве
плыл Мефистофель!
И я мистический посыл
понять пытаюсь -
ведь он один на небе стыл...
а где был Фауст?!

А Фауст пил, устав от дел,
на кухне кофе.
И в тишине не углядел
как Мефистофель
легко над крышами летел
и в туче мглился,
но расхотел жить в мире тел
и...   растворился.


*  *  *

Она шла улицей и пела...
И все смотрели на неё,
как песня в воздухе летела
сестрою ветра самого.
Не просто пела - улыбалась!
И лёгок был упругий шаг,
и проходящему казалось,
что для него её душа,
раскрыв невидимые крылья,
несёт надежду и любовь,
что сказка сделается былью
и в прошлое вернётся вновь,
уняв тревоги и сомненья
на грани стужи и огня,
накинув пеплос вдохновенья
на злобу нынешнего дня!


СИНОПТИК МОЕЙ ДУШИ

Пусть говорят, что завтра будет дождь,
Я жизнь свою прогнозами не мерю.
Я знаю лишь одно - меня ты ждёшь!
И лишь в твою любовь я твёрдо верю!

Пусть двери запирают на засов,
Когда с петель срывает буйный ветер,
А мне нужна одна твоя любовь,
И нет её прекраснее на свете!

Когда ворчит ненастье за окном,
Косые ливни заливают стекла...
В разгул грозы мне грезится о том,
Чтоб ты в её потоках не промокла!

На завтра прогнозируют циклон
И мокрый снег с дождём, и непогоду,
А я хочу оберегать твой сон
И твой покой в любое время года!

А если обещают снегопад
И заморозки ранние на почве,
Как я хочу раскинуть райский сад,
Чтоб ты его увидела воочию!

Пусть тёмной ночью кружится метель
И хмурым днём не радует природа,
А за окном февраль, а не апрель,
И дай нам Бог, по льду не плюхнуть в воду!

Синоптик мне не кажется вралём,
Его прогноз - зарок всему народу,
Но он, чудак, не знает - как влюблён
В тебя я, невзирая на погоду!


*  *  *