Мне жаль, что оставлены кем-то качели,
В угловатом сплетении парка,
Что и в марте бывают метели,
И слетела последняя марка;
И письмо не дошло, теперь где-то между,
Хранит между строк свободу,
И лелеет надежду…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.