Никто не помнит, сколько раз,
По жизни совесть свою спас
И сохранил свою мечту,
Пускай пока ещё не ту.
И Маниту не то, что он
Хранил в себе, как вещий сон
И как надежду той судьбы,
Где не растут уже грибы.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.