37 к 10

мне тридцать семь, я паяц и задрот,
в чернилах моя рука.
мне тридцать семь. На один оборот
ближе я стал к сорока;.
мне всё труднее быть добрым к весне,
я ей доверять не могу,
и всё тяжелее видеть во сне
тех, кто уже в гробу.

я редко бывал деликатен и тих,
по сути я шут и хам.
мне тридцать семь и десять из них
я отдал своим стихам.
вернее, чем в зеркале, я отражён
в блокноте со столбиком слов.
там ни детей, ни мужей, ни жён,
но парочка есть козлов.

и зная себя назубок, наизусть,
я свой самый большой фанат.
пломбы, морщины, гастрит - и пусть,
не забудьте сарказм и мат.
хочется просто раскрыть крыло
и сделать свободней вдох,
на улицу выйти с душой наголо -
надеюсь, я всё же смог.

я говорю и хожу напрямик,
немало пожёг мостов.
и я, признаться, не верю в лик
ни в дьяволов, ни в христов.
но я погибал, свой язык кляня,
меняя любовь на стыд...
и Рейстлин Маджере поймёт меня,
и Понтий Пилат простит.