Белая ворона

Где-то в белом парке городском,
Снежною морозною зимой
Было все, казалось, мир, покой,
Тишина… но не был парк такой.

Видел парк так много разных лиц
Проходящих случаем людей,
Сберегал он на деревьях птиц,
 Что ютились там среди ветвей.

Вот погодой яростною, стужною,
Черная ворон слетелась стая:
Гнали с криком никому не нужную,
Птицу белую и били, и клевали.

Грязным снегом вымазав и кровью,
Стайный вдруг вороний крик притих:
Битая ворона отдаленно,
Вдруг похожа стала на других…

Над беднягой белою летая,
И завидуя чужой ее красе,
Не могла простить воронья стая,
Что она не черная, как все.

Насладившись непонятным мщением,
Стая поднялась, чтоб улететь,
Оставляя лишь ворону белую
У дороги раненой сидеть.

Думала она: «Что же случилось?
Ненавидят все за что меня?
Почему я белой уродилась
Может быть живу на свете зря?»

Долго после стычки отдыхала,
У ларьков, помоек чуть поела,
Вымылась в снегу и прежней стала,
Поднялась одна и улетела.

И летает все ж ворона белая,
И всю жизнь надеждою живет,
Что ее такую странно-скверную,
Кто-нибудь полюбит и поймет.

Эту птицу, если в парке встретят,
Люди очень долго вспоминают,
Говорят, что Чудо есть на свете!
Только, как живет оно не знают.