Ты вышла из неба, прогнав облака.
И снег штукатуркой летел с потолка.
Ты выбила стекла, сломала буфет,
разбила мой лоб о дубовый паркет.
Ушла, обратившись в нелепую тень.
Не понял, при чем здесь критик? Я сам это написал, лет 20 назад )) У меня было много пьяных стихов, но перечитав на трезвую голову я их утилизировал, а вот это как-то сохранилось на бумаге. Ну раз уж сохранилось... ))
Короче, так. Была такая Маргарита. Она намазалась кремом и стала невидима. И научилась летать. И прилетела на квартиру критика Латунского, который погубил её любимого. Латунского дома не было и Маргарита устроила погром в его квартире. Ничего не пожалела. Оно конечно, тут хрен вот так сопоставишь как я - Ваш стих и мои выводы. Вам виднее.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.